Однажды, мы становимся теми, кто есть на самом деле.
Сражен, иль нет, еще только ранен. Скорей сказать - пронзен насквозь. Я ранен, но рана может стать смертельной, или точней - должна такою стать. Во мне снова яд, снова отравлен, снова умирать и даже не живя, какая ирония. Убийца Единорога, снова он, и даже не знает о том, что боль вновь убьет меня. Интересно, он вообще в курсе того, что со мной делает, и что я пытался его избегать. Пожалуй, ему это даже в голову не приходит. Все было тщетно, все, вся новая жизнь. Я сказал, что мне нужно это переварить… я переварил, осознал, успокоился (почти).
А могло ли быть по-другому, могу ли я изменить хоть что-нибудь?
Я все еще жил и … , что … , может … *слишком много вопросов* Ведь практически абсолютно научился в этом плане ничего не чувствовать.
Да я все еще …
Я не хочу никого видеть. Во всяком случае, в ближайшую неделю меня можно не искать.
Однажды, мы становимся теми, кто есть на самом деле.
Встать из кровати и уйти ночью из дома (или из гостей) куда глаза глядят – для кого-то это скорее всего покажется чересчур странным. Но только не для меня. Некоторые, зная уже эти причуды, когда я у них в гостях закрывают входные двери на ключ и прячут его в укромных местах. Может оно и правильно.
Недавно опять сбежал из гостей, когда те тихо уснули. По тихому слился, отмахал по улицам расстояние примерно в четыре станции метро и на рассвете завалиться обратно домой. Хозяева дома узнали о моем ночном отсутствие, собственно, когда я позвонил, дабы открыли мне дверь.
Что я делаю ночью на улицах города? Лучше не спрашивайте, не отвечу, да и говорить я об этом не хочу. Ни говорить, ни помнить.
Свобода. Полная и абсолютная свобода темного вольного единорога. На столько не сдерживающая ни в чем, что порой это переходит всяческие границы. Свобода, которая только и гонит меня куда-то в темную пропасть. Пропасть, которую я называю "городом выскобленных душ".
Меня не может уже напугать ничто, я всего лишь ее ненавижу – свободу.
Однажды, мы становимся теми, кто есть на самом деле.
Снова слышу в свой адрес предложения, которым не суждено реализоваться. Меня так просто использовать. Ведь это так просто - делай что хочешь, а я все равно никого не выдам, даже если и себе в ущерб. Коль впрочем почему уж настолько в ущерб. Если по честному, ведь я тоже получаю от этого свое, некое своеобразное, порой мазохистское удовольствие. Схожее с удовольствием получаемое войеристом - видеть, участвовать, не раскрывать подробностей и ничего иного не получать для себя взамен. Нет проблем, но постепенно устаешь от такой "без ощутимости" жизни. Ведь даже у фотографа остаются фотографии, у писателя мемуары, а я не имею даже каких-нибудь историй, относительно самого себя. А ведь есть и такое желание.. А решить это можно и даже не так уж трудно. Сказать правду, даже если от этого пострадают кроме тебя еще и другие. Вот только стоит ли это делать..
Однажды, мы становимся теми, кто есть на самом деле.
Полазал по сообществам, посидел на тех, что катят под настроение (вновь потянуло на странички одиночеств). Даже там мне нечего сказать, уже все сказано и все в пустоту… Да нет же, ни мне, не всем им там абсолютно нечего делать – ведь это лишь очередной способ убедиться, что ты не один такой. И тут же встречный вопрос: какой такой? Друзья, родители, работа, моральная поддержка и уважение – все это есть.. А насколько крепко я за это держусь, на сколько мне все это нужно – да ровно на столько, чтобы приспокойненько продолжать жить. Жить, и даже не имея обоснования "зачем". Да и не такой уж я как они все, и не важно, такое же у них настроение как у меня или нет. Можно ведь даже сказать, что у меня есть все, либо оно уже было, в крайнем случае, для всего остального существуют декорации, и они тоже у меня есть. В отсутствие собственного будущего, у меня есть путь или просто некая дорога. Грязная, избитая, нелепая дорога, и моя, и только моя собственная. Прав я или нет, согласен ли кто со мной или нет, востребован или нет… … но идти дальше – это и есть то что я на самом деле имею.